Joana

Joana disparou quatro vezes depois de me amar. O primeiro disparo foi à distância, enquanto eu vagarosamente vestia minhas meias brancas, o segundo partiu do umbral da porta e os dois últimos, à queima roupa. Antes de morrer, olhei seus olhos castanhos por onze segundos. Sentia o gosto fresco de sangue vivo a encher minha boca. Escorria-me pelo queixo, pelo pescoço, pelo peito nu, pela cueca vestida às pressas, pingando até mesmo em minhas meias brancas. Joana matou-me, primeiro de amor e depois de tiro. Quatro tiros e três trepadas, muito bem feitas. Joana. Joana. Joana. Joana. Seu nome soou em minha boca por quatro vezes misturando-se ao sangue que brotava de minhas entranhas. A cada segundo, ficava mais difícil respirar. Em minha mente, um turbilhão de memórias (especialmente as da noite anterior): Joana e sua sensualíssima boca pintada de vermelho, Joana e sua sensualíssima boca pintada de vermelho e entreaberta, Joana, sua sensualíssima boca pintada de vermelho e entreaberta pedindo para que eu a beijasse. Eu a beijei. Ela manchou-me com seu batom. Trepamos surrealmente, e adormeci com a visão de um enxame de cabelos castanhos sobre o travesseiro. Eram os cabelos de Joana, cabelos que cheiravam à erva doce. Acordei no meio da madrugada e busquei-a, mas Joana não acordou. Ela, assim como eu, adormecera nua, suas formas salientando-se debaixo do lençol, atiçando-me. Adormeci novamente, e ao acordar não a vi, somente constatei que suas roupas ainda estavam jogadas no chão. Vesti minha cueca e enquanto vestia minhas meias, senti estrondos atingindo-me como raios cruéis que roubavam-me a vida. Era Joana e seus tiros. Ainda estava nua, segurando a arma com as duas mãos. Olhei para seus seios, seus cabelos desgrenhados, sua boca já pintada de vermelho, e senti um desejo insano por ela. Estava tão perto que eu podia ver sua íris desbotada, seus poros transpirando, sua boca. Tentei agarrá-la mas não pude, depois do quarto tiro acordei no inferno.