Fuga

Há momentos em que anseio a fuga. Carregar apenas uma surrada mochila nas costas e partir, sem ter roteiro de viagem, sem ter destino de chegada. Seguir, ofegante, coração acelerado, passos descompassandos pisando firme sobre o asfalto, à procura de coisa alguma, à procura das coisas todas, do tudo e do nada.

Meus olhos arderão perante as luzes majestosas e brilhantes da cidade, minha garganta secará ao defrontar com tamanha sede de vida. Minha alma se encherá de esperança ao fitar as longíquas e misteriosas estrelas pintadas no céu, enquanto a escuridão se apossará de mim, pois só em plena ausência de luz é que conseguirei vê-las a anos-luz de distância. Eu tentarei voar para alcançá-las, saltarei pelos precipícios e gritarei enquanto estiver muda, mas nada disto me importará realmente. Caminho com sangue seco estampando minha pele quente de vida, caminho com nós entre meu ser, caminho com uma mochila surrada que certamentente jogarei no próximo beco sem saída, na próxima rua escura, no próximo poço em que irei naufragar. Carrego-me, e pensando bem, carregar-me já é suficiente, embora ser-me por ora é sentir-me incompleta. Estou levando além de mim, uma garganta pronta para se saciar, uma alma aturdida, porém cheia de esperanças.

Estou à procura do etéreo e do imperfeito. Ora essa, deixe-me ir apenas, deixe-me partir... Pois preciso fugir. Fugir... Fugir... Fugir de mim mesma.